O dia na cor do amanhã

Há dias, e amanhã será um deles, em que a balada das horas é um recital a colorir. Acordarei ainda na tintura anil do meu hoje, roubando pedaços de uma nuvem a se esmaecer. Aportarei meus dedos pelo chão. E todo um quê de laranja vou sentir no mastigar de tijolos. Me descubro na transparência do banho. A limpeza abençoará meus pecados da noite — as penas de me curvar à alegria, me fazendo maestro-aprendiz e de me vestir em paletós verdes da poesia. A segunda me preparará o ventre das pedras. Me reconhecerei mortal e escalarei vontades alheias. No amanhã, serei a fantasia de ontem, o reencontrar das palavras de ferro. Mas em tudo, e neste amanhã, invocarei novos tons e prometo a mim mesmo - não fecharei o ponto sem da parede antes deixar minha marca. Uma pixada lembrança ao carcomer do amanhã. Mas hoje direi "não!"... não ainda... novas tintas, somente amanhã! Porque há dias, e o amanhã não é um deles, em que me permito devassado como um codex a se rasgar pelas mãos.