Querido Flávio,

Que bom que te atrelas sempre a me cutucar. Como o sabes, em mim, a dor que precede a carta é sempre a dor que precede o parto. Por isso a evito, como que por diabos evitasse em tudo a missão que todos temos de parir e por vezes também partir. Tuas lembranças possuem o dom do engasgo vespertino a se tornar amargor no passar das horas. Mas eu sei que a tudo o que faz, há um quê de prosaico enlevo de me mostrar certas coisas. Não sei ao certo se te invejo afinal ou o odeio em doses recomendadas. Essa sua...arghh capacidade de a tudo esmaecer com o sol proverbial de palavras calculadas em esparramo me retira a paciência cultivada. E então, das lembranças cultivadas partes agora a um convite?! Te escrevo, pois, agora seco - Não o voo! E que fique bem claro - Christmas Island é tua vida, não minha. Aahh meu amigo, como te odiei por ires antes de mim e por este "antes" mudares meu mundo. Quebrei meus dedos, o confesso. A porta foi por demasiado batida contra eles que agora as tenho em medo.

Sabe, teus círculos me enojam, Flávio. Queria por tudo te sacrificar num destes. Não ando bem, há de me entender. Há de me entender, como malditamente sempre o faz tentar. E que te saibas um merda, por isso. Crescemos juntos num vasto quintal de cachorros e putas preenchidas. E boas frutas de se comer e respeitar, é verdade. Pois de nada disso me adiantou quando descobri que, em verdade, as prostituras eram das mais puras, cobrando apenas o devido tostão. E não me cite em reza alguma escritura palavra de conforto e consolo pois também você o sabe o quanto dói. E enfim, meu caro, aproveite nessas tuas andanças de caranguejo - Quando ao mar chegar, erga as mãos e solte um grande grito dizendo assim: Cccuuuu!!!, bem alto, por favor, em singela homenagem...

Teu fraterno amigo, respeitosamente,

Ernesto.

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Recebi algumas boas indicações de Blogs. São eles: Paramar, escrito pelo Orlando; Hotel Hell, por Joca Terron; e a Inveja de Gato, por Antônia Pellegrino. Gostei especialmente do primeiro blog sendo uma pena o fato do autor tão pouco escrever. Take a look!

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Saudoso Ernesto,

Me contaram que andas calado, envergado pelo tempo, como se os anos o fizessem orar. E seria talvez bom nos questionar se não seria essa a posição o fechamento do círculo que da mãe vai ao pai. De certo, reflito, uns se desorientam mais pelas etapas da curva sempre curva, procurando obstinados por um retorno antes da ponta, sem a saber inexistente. Reabro meus olhos a cada passagem do vento na praia e a cada vento, me sinto ainda vivo. Porém, me contaram, que ousaras pular fora do traçado de teus pés. E foi assim que pensei, ser o salto uma espécie de mágica e cassino, destas jogadas nas mãos de um equilibrista bêbado. E relembro um velho chinês, que mesmo no torpor e com apenas um braço, pois que no outro ainda ardia uma garrafa, vencera trinta incautos em praça pública. E isso me dizia que até a embriaguez pode cheirar a perfeição. Mas enfim, me vejo agora a pensar se a ti seria melhor a curva do corpo ou o espasmo da alma. E de fato, é apenas uma questão de grau e do mirar na pulsação de nossos pés. Podemos marchar e como impávido olhante encarar, matar e por tudo passar. Nos esquecer do ângulo horizontal e nos fazer em trinta, orgulhosos pela batalha. Mas também e, no entanto, nos revirar como máquina de mãos, repuxando os baús do passado. Um andar, cairá de costas, quando o círculo se fechar. O outro, se encolherá em círculo menor.

Não sei mais se tu lembras daquela fazenda onde aleijamos o pássaro. Como loucos corremos pela mata, vendo o sangue traçar rastros nas folhas, soluçado por gritos que não mais se ouviriam no céu. Da arma apontada e do tiro perdido, da nua e crua desilusão de a todos não retirar da agonia. E desde então, tu vestistes as roupas daquele voar, que por sempre te ancorou triste, afora liberto. A Deus empenhaste a tua sôfrega mão num pedido de não mais fazer, de não mais querer e de sempre a tudo evitar. E como sina já escrita, tentar em vão sempre os pés em chãos por alma alguma pisados. Há algo sempre de doce que ao amargo foge no sangue que bebemos em cada sulco na linha sinuosa que trilhamos. O pássaro interrompido foi o nosso sangue que se fez meio ânsia. Devia porque devia ter te avisado, mas embarcara em nossos crimes que já não mais doiam. Retirávamos o peixe da vida porque o retirar era apenas o feito das aulas da semana santa. Foi então que te fechaste em febre e teu corpo transformado em largas manchas vermelhas era um arquear de dor. Orei por ti a cada minuto e a cada copo d'água que me pedias, era ver a lágrima da impotência te lancinar. Bendito aprendizado da terra foi este o tempo.

Eu aprendi com o pássaro que que a vida é menos do que fazer; já a ti sempre o vi com a querência pelo impossível reencontro. Aqui em Christmas Island tenho consertado as tábuas de minha casa, meu amigo. Pintei os poemas em toda a sala de estar, deixando branca a rosa dos ventos sul, leste e oeste. Espero agora por ti, Ernesto - a pintura do lado norte. Ele aqui, na ilha onde estou, é o que aponta para a praia. Um envelope chegará em breve com tua passagem. Te aguardo agora em círculo sentado, Ernesto. A ilha te espera.

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Seio e o Paraíso

Interessante passagem da reportagem "Visões do Paraíso", publicado pela revista Terra 153 de janeiro de 2005:

"Nisso, porém, Colombo não estava sozinho: durante a Idade Média, todo cristão tinha a certeza de que o Jardim do Édem descrito na Bíblia era um pedaço de terra palpável. As cartas de navegação deste período o localizavam no extremo oriente. No mapa-mundi que Colombo seguia, a Terra tinha a forma arredonada de um seio, tendo o paraíso colocado como um mamilo em sua parte mais superior"

Aaahhh estes antigos sabiam das coisas!!!

Ps. Estou numa jornada pela internet em busca do tal mapa em formato de seio. Até o momento, encontrei este interessante site chamado Mappa Mundi. Nada de seios por lá, mas achei este aqui bonitão!

Ps2. Encontrei este aqui de Colombo que me parece estar com cara de ser. Continuando na busca, encontrei desta vez, o Rare Maps, um lugar onde são vendidos os originais destes mapas. Tem cada um com preços em milhares de dólares!

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Entre Nós

Aos três meses só de idade
Em seu rosto resplandece
Luz de intensa claridade
Luz que ameiga e que enternece.

Toda a vez que alguém o fita,
Com ternura e cortesia,
Em retorno, nunca hesita
Em sorrir com simpatia.

Quer mostrar a todo mundo
A boquinha a sorrir...
Santo Deus! Como é fecundo
Seu jeitinho de sentir!

A Jesus agradecemos,
Ao findar de mais um dia,
Pelo filho que já temos
Neste lar - todo alegria!

Luiz da Silveira Reys (meu pai)

Poema escrito três meses após o meu nascimento. Encontrei-o hoje, na sua simplicidade e delicadeza, bem no meio de um velho livro de teoria literária, perdido no tempo, guardado pelos anos e anos, só por hora, agora, aqui, descoberto e lido. Sua benção, meu pai!

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